В моей душе есть такое место, где всегда идёт дождь... Я прихожу туда, когда мне грустно. Сажусь на каменистый берег и смотрю на реку, что течёт внизу... С неба падают струи дождя, ветер обрывает желтеющие листья, и их неумолчный шепот, сливаясь с шорохом дождя, приносит мне покой. Я сижу запрокинув голоу и никто, никогда, не пойёт, что это не дождь на моих щеках. Что такое дождь? Плач неба? Возможно. Но он мне дарит... меня. Такую, которую никто, никогда не узнает. Хочеться, чтобы и в реальности сейчас шёл дождь. Хочется уйти в его ласковые струи, раствориться в них, исчезнуть... Навсегда. Грустно...



Ну это не стихи, просто...



читать дальше